Justine se tenait devant la fenêtre de son appartement à Paris, regardant distraitement les feuilles dorées tomber des arbres. À 35 ans, elle avait passé une bonne partie de sa vie à plaire aux autres, surtout à sa famille. Ses parents avaient toujours eu des attentes précises pour elle, et elle avait suivi leur chemin sans jamais vraiment se demander ce qu’elle voulait. Ce matin-là était pareil aux autres, mais quelque chose en elle commençait à se fissurer.
Elle entendit le bruit familier de la clé dans la serrure, et son mari, Thomas, entra dans l’appartement, l’air fatigué. « Salut chérie, tu as pensé à récupérer mes chemises au pressing ? » demanda-t-il sans un regard.
« Oui, je l’ai fait, » répondit Justine, sa voix aussi plate qu’un souffle de vent. Elle se demandait depuis combien de temps elle répondait à ses questions machinales, sans véritable présence ni attention.
Alors qu’elle préparait le dîner, elle se surprit à rêvasser à une vie où elle n’aurait pas à planifier chaque détail selon les besoins des autres. Elle avait cessé de peindre peu après son mariage, pensant que ça ne servait à rien et que ce n’était qu’un passe-temps futile.
Ses pensées furent interrompues par le téléphone qui sonnait. C’était sa mère. « Justine, tu as pensé à réserver le restaurant pour l’anniversaire de ton père ? Tu sais qu’il aime toujours que ce soit parfait. »
« Oui, Maman, je l’ai fait, » répondit-elle, réalisant à quel point ces mots simples étaient devenus automatiques. Elle avait toujours été la bonne fille qui anticipait les besoins de chacun, mais cette pression commençait à l’étouffer.
Une semaine plus tard, lors d’une réunion de famille, Justine se sentit submergée par les conversations où elle n’arrivait pas à placer un mot. Tout le monde avait une opinion sur comment elle devait mener sa vie ou comment elle devait élever ses enfants, lorsqu’elle en aurait (ce qui était une autre pression latente depuis son mariage).
Le lendemain matin, alors qu’elle se promenait dans le parc, elle croisa un groupe de gens peignant des paysages d’automne. Elle s’arrêta un moment pour les regarder, avant qu’une femme plus âgée, tenant une toile, lui sourit. « Tu devrais essayer, » dit-elle aimablement.
Ce simple commentaire résonna en elle. De retour chez elle, elle alla fouiller dans un placard pour retrouver ses vieux pinceaux et quelques tubes de peinture poussiéreux. Elle s’installa dans un coin de la pièce, face à la fenêtre, et commença à peindre.
Cette nuit-là, Thomas rentra tard. En entrant dans le salon, il s’arrêta en voyant les toiles sur la table. « Qu’est-ce que c’est que ça ? » demanda-t-il, confus.
« C’est moi, » répondit Justine, surprise par la fermeté dans sa voix. Elle ne sentait pas le besoin de s’excuser cette fois. Pour la première fois depuis longtemps, elle ne se contentait pas de répondre aux attentes des autres, mais de suivre son propre désir.
Le lendemain, Justine se leva tôt, laissant derrière elle une note sur la table, expliquant qu’elle passait la journée à elle-même. Elle passa des heures à se promener dans la ville, s’arrêtant dans des petits cafés pour dessiner, savourant cette liberté qu’elle avait longtemps oubliée.
Le soir, alors qu’elle rentrait chez elle, une sensation de légèreté emplissait son cœur. Elle savait que ce n’était que le début, mais elle goûtait déjà à cette douceur fugace de l’indépendance retrouvée.
Ce n’était pas tout-grandiose ou spectaculaire, mais c’était une étape décisive vers la réappropriation de son existence. Et pour la première fois depuis longtemps, Justine sentit qu’elle était sur la bonne voie.