L’accident que j’ai eu à la vingtaine, à une époque où je croyais avoir le monde à mes pieds, a bouleversé ma vie à jamais. Une fuite de gaz s’est enflammée alors que je cuisinais, et les flammes ont laissé sur mon visage, mon cou et mon dos des brûlures profondes. Ces cicatrices ont marqué ma peau — mais surtout mon âme.
Après cette nuit, j’ai perdu confiance en moi. J’ai cessé de croire qu’un homme pourrait un jour me voir telle que j’étais, au-delà de ces marques que je portais malgré moi.
Puis j’ai rencontré **Obipa**, un professeur de musique aveugle. Il ne m’a pas regardée — il m’a écoutée. Il a entendu mon rire, perçu ma chaleur, et aimé la personne que j’étais à l’intérieur. Nous sommes sortis ensemble pendant un an, et lorsqu’il m’a demandée en mariage, certains ont murmuré :
« Tu as accepté parce qu’il ne peut pas voir tes cicatrices. »
J’ai simplement répondu :
« Je préfère épouser un homme qui voit mon âme plutôt qu’un homme qui juge ma peau. »
Notre mariage était simple, baigné de musique et d’amour. Je portais une robe à col montant qui cachait mes cicatrices, mais je me sentais plus confiante que jamais. Pour la première fois, je me sentais vraiment *vue* — non pas par des yeux, mais par un cœur.
Le soir de notre mariage, Obipa a effleuré mes mains, mon visage, mes bras.
« Tu es encore plus belle que je ne l’imaginais, » a-t-il murmuré.
Mon cœur battait à tout rompre — jusqu’à ce qu’il ajoute doucement :
« J’ai déjà vu ton visage. »
Je me suis figée.
« Tu… tu es aveugle. »
« Je l’étais, » répondit-il. « Mais il y a quelques mois, j’ai subi une opération des yeux. Je distingue à présent des formes, des ombres. Je ne l’ai dit à personne — pas même à toi. »
Je restai silencieuse, bouleversée.
« Pourquoi ne rien dire ? »
Il prit ma main.
« Parce que je voulais t’aimer sans distraction. Mon cœur devait te connaître avant mes yeux. Et quand je t’ai enfin vue, j’ai pleuré — non pas à cause de tes cicatrices, mais à cause de ta force. »
Il m’avait vue — et choisie.
L’amour, compris-je alors, n’est pas une question de cécité, mais de courage. Cette nuit-là, j’ai enfin compris ma valeur.
Plus tard, il m’a raconté comment il m’avait remarquée pour la première fois, bien avant notre rencontre. Il se souvenait d’une femme assise seule dans un petit jardin près de mon bureau. Un enfant avait laissé tomber un jouet ; je l’avais ramassé et, en souriant, je l’avais rendu. Le soleil avait illuminé mon visage. Il n’avait pas vu mes cicatrices ; il avait vu la lumière, la résilience, la beauté née de la douleur. Et quand il a entendu ma voix, il a su que c’était moi.
Depuis, je marche la tête haute. Le regard d’Obipa m’a appris une vérité essentielle : la seule vision qui compte est celle du cœur — celle qui choisit l’amour malgré les ombres.