J’avais acheté une maison de maître en secret — une demeure spacieuse aux plafonds hauts, baignée de lumière, entourée d’une véranda qui embrassait la maison entière. Pendant six semaines, j’avais savouré en silence le plaisir d’en être l’unique propriétaire. Mais un après-midi, en y passant à l’improviste, j’ai entendu des voix dans le grand hall. Ma belle-fille faisait visiter les lieux à sa famille, avec l’assurance d’une maîtresse de maison. — *Ici, c’est la suite parentale, elle est pour moi. Ma mère prendra la chambre d’à côté*, annonçait-elle, le ton plein de certitude. Je suis restée figée sur le seuil, sidérée. Ce qu’ils ne savaient pas, c’est que la scène qu’ils filmaient — leurs rires, leurs projets, leurs rêves bâtis sur ma propriété — allait tout capturer : leur mensonge, et ma stupéfaction.
Personne n’aurait pu deviner ce qui allait se produire. Trois mois plus tôt, ma vie n’avait rien à voir avec celle que je mène aujourd’hui. Je m’appelais Margaret Stevens, soixante-trois ans, récemment veuve — et sans doute assez naïve pour croire que mon fils Kevin et sa femme Rebecca se souciaient réellement de mon … Read more